我先脱掉爱。
里面还有不甘。
再脱掉不甘，
里面还有委屈。
委屈下面，
压着一句：
为什么不是我。
我把它也脱了。
再往里，
是体面。
是责任。
是心疼。
是那些我曾经说得
很像理由的话。
我一件一件脱。
脱到后来，
地上已经堆满了我。
有些叫善良。
有些叫深情。
有些叫尊严。
有些叫放不下。
我站在它们中间，
第一次不知道
哪一个才是我。
于是继续脱。
把想被需要的脱掉。
把想被记住的脱掉。
把想赢一次的脱掉。
把想让谁后悔的脱掉。
把那些藏在“我只是”后面的东西，
一件一件，
扔到地上。
最后，
连“我是个什么样的人”
也脱了。
风吹过来。
有点冷。
我低头看自己。
什么都没有。
没有爱得多深。
没有伤得多重。
没有谁欠谁。
也没有哪一句话
非要等一个答案。
只剩一个人，
站在那里。
我忽然明白，
原来这些年
不是谁困住了我。
是我穿得太多。
那些衣服
一件比一件正当，
一件比一件合身。
穿久了，
我竟把它们
认成了自己。
那天，
我没有再捡起来。
就那么往前走。
一丝不挂。
第一次觉得，
身上很轻。
