调色盘上沉睡的群青与赭石，
在晨光中醒来，彼此低语。
画笔是手指的延伸，
在空白画布上种下第一道呼吸。
刻刀与木纹的私语，
凿去多余的重量，留下光的形状。
陶土在旋转中寻找重心，
火焰里，泥土学会了歌唱。
五线谱上栖息的音符，
等待指尖唤醒它们的翅膀。
琴弦震颤，空气有了形状，
寂静退潮，露出旋律的沙滩。
词语在纸上垒起城堡，
每个标点都是一扇窗。
故事从笔尖流向未知的读者，
像信使穿越时间的墙。
艺术家不是头衔，
是看见露珠里彩虹的眼睛，
是听见风声里旋律的耳朵，
是在平凡中打捞奇迹的手掌。
十月，当叶子开始书写告别信，
他们依然在创造永不凋零的春天。
