原始素材：荒凉的古道边，剑客独自擦拭着屠龙宝刀。四十年前，师门惨变，他背负着血海深仇逃离江湖；四十年后，仇家老去，他也白了头。他收起宝刀，推开那扇尘封已久的仇府大门。这一生，他始终不曾辜负过心中那个仗义执言的侠字，却唯独辜负了江南水乡里等了他一辈子的那个她。
霜透。
这名字太冷了，带着一股直透骨髓的寒意，极配这柄跟随他四十年的宝刀。
灰袍客提着“霜透”，此时正一步一步走上了石阶，那条石阶此时已经布满了青苔，像是许久都不太有人使用过的样子。
四十年前的那场惨案，是被岁月风干在骨血里的烙印。那天夜里，师门大火冲天，鲜血在门前流淌成河，快二十岁的他怀揣着这柄“霜透”，从死人堆里爬出来，逃进了莽莽大山。从那天起，他的人生就被切分了两半：前半生是血，后半生是恨。
这四十年里，他隐姓埋名，藏身于市井与荒野之间。他不敢有一日松懈，风雨无阻地磨剑、练剑。他吃过树皮，睡过死人棺，在无数个寒冬深夜里，靠着抚摸冰冷的剑身来压制翻滚的复仇烈焰。
他活着的唯一意义，就是有朝一日能将这柄剑刺进仇人的胸膛，以血祭血。
此时他终于站在了这座府邸的大门前。朱漆剥落的木门虚掩着，透出一股腐朽的死气。他伸手推开了大门，穿过荒凉的杂草庭院，走进了正堂。
想象中的刀光剑影、死士护卫全都没有出现。堂内昏暗潮湿，只有一张残破的藤椅上，蜷缩着一个形销骨立的老人。
那是当年不可一世的仇家。如今，他已经老了，老得只剩最后一口气。身旁空无一人，没有子孙伺候，没有奴仆环绕，诺大的府邸里，只剩下他孤零零地等死。
灰袍客停下脚步，右手缓缓按在了“霜透”的剑柄上。
寒光一闪，“霜透”出鞘半寸。那抹森寒的剑气惊动了藤椅上的老人，老人费力地转过头，浑浊的眼眶对着他，却什么也看不清，只是哆嗦着嘴唇，发出含糊不清的呜咽。
看着眼前这个连他是谁都认不出来的将死之人，看着这幅凄惨绝伦的残局，灰袍客握剑的手迟疑了。
四十年的血海深仇，日夜煎熬的执念，在此刻面对一具行将就木的躯壳，竟是如此荒谬空洞。
杀了他？这具残躯早已不配承受“霜透”的锋芒；不杀他？他这四十年念兹在兹的复仇心愿，又算什么呢？
很久很久，灰袍客将半截入鞘的“霜透”轻轻按回革囊。他极深、极深地长叹了一口气，转过身。
夜色渐深，冷月如钩。
他不知走了多久，穿过了几重城池，他凭着记忆停在了一处极安静的院落外。
他静静地伫立在窗外。窗纸上透出昏黄、温和的灯光，是这漫长寒夜里唯一留下的一盏归灯。
透过那一层薄薄的纸窗，屋子里有一个女人的身影。
她背对着窗外，正微微低着头，坐在油灯下，手里拿着针线，极其专注地缝补着什么。
这么多年过去了，她嫁了吗？那个他对她好吗？
